Barbara Schaefer · Rasso Knoller
Lesereise Südliches Afrika
Von der Serengeti
an den Elefantenstrand
Picus Verlag Wien
Copyright © 2015 Picus Verlag Ges.m.b.H., Wien
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Grafische Gestaltung: Dorothea Löcker, Wien
Umschlagabbildung: © Jürgen Ritterbach/buenosdias.at
eISBN 978-3-7117-5300-7
ISBN 978-3-7117-1059-8
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Wir fahren nach Afrika. Wir wollen Löwe, Leopard, Nashorn, Elefant und Büffel in freier Wildbahn sehen. Wir buchen eine Safari, wir erwarten viel: große Tiere in großartiger Landschaft. Und bekommen unvermutet weit mehr: eine Reise in uralte Zeiten.
Zunächst betört die Begegnung mit den wilden Tieren. Auch Tania Blixen, die bereits einige Zeit in Afrika gelebt hatte, war gebannt von der Schönheit von Wildtieren und Wildnis, sie hat es in ihrer romanhaften Aufzeichnung »Afrika – Dunkel lockende Welt« ausführlich geschildert. Auf ihrer Farm am Fuße der Ngong-Berge erinnert sie sich wehmütig an Safaris. Sie habe »eine Büffelherde von einhundertneunundzwanzig Stück unter einem kupferbraunen Himmel einzeln aus dem Morgennebel hervortauchen sehen, als ob die dunklen, schwarzen, ehernen Tiere mit ihren mächtigen, seitlich geschwungenen Hörnern nicht auf mich zukämen, sondern vor meinen Augen erschaffen und stückweis, wie sie fertig wurden, herausgeschoben würden«.
Die Faszination für große Tiere verschlägt Afrikabesuchern den Atem. Warum eigentlich? Was löst der Anblick dieser gewaltigen Fleischberge in uns aus? Erfasst uns romantische Naturschwärmerei? Oder Sensationsgier, die Hoffnung, einen »kill« zu sehen? Tönen gar archaische Trommeln in unseren Ohren? Oder ist es nur die Freude, afrikanische Tiere in voller Lebensgröße zu sehen? Schließlich sind die Big Five leicht mit allen Sinnen zu erfassen und außerdem bei uns sehr bekannt. Wer je mit Nichte, Neffe oder eigenem Nachwuchs ein Bilderbuch durchgeblättert hat, weiß: Den kleinen Europäern sind Löwe, Giraffe und Elefant vertrauter als Esel, Ente und Eber.
Wir könnten einen Elefanten zeichnen, wissen, wie ein Löwe brüllt und kennen aus Tierfilmen an verregneten Sonntagnachmittagen das Bild von über die Steppe ziehenden Gnus. Aber dann sitzen wir in einem offenen Jeep und spähen mit stadtblinden Augen ins Gebüsch, mit dem aberwitzigen Ehrgeiz, als Erste ein wildes Tier zu erblicken. »Ich habe den königlichen Löwen gesehen, wie er vor Sonnenaufgang im Schein des verblassenden Mondes über die graue Steppe heimkehrte vom nächtlichen Beutezug – dunkel zog sich seine Spur durch das silbrige Gras, sein Maul war noch rot bis an die Ohren –, oder bei seiner Mittagsrast, wenn er behaglich im Kreise der Seinen auf dem kurzen Rasen im hellen, frühlingszarten Schatten der Schirmakazien in seinem Lustgarten Afrika ausruhte«, so Tania Blixen in ihrem Roman.
Wir könnten einen Elefanten zeichnen? Das träge Tier wäre wohl eher ein Zirkuselefant, der sanft das tonnenschwere Vorderbein auf einem bunten Hockerchen abstellt. Doch die Erinnerung an das, was sich dort vorne als graue Wand vor dem Jeep aufbaut, liegt in tieferen Schichten unseres Gedächtnisses verborgen. »Ich habe eine Herde von Elefanten durch den dichten Urwald wandern sehen, da, wo die Sonnenstrahlen sich zwischen dem dichten Gerank in lauter kleine Lichter und Flecken zerteilen; sie schritten aus, als hätten sie eine Verabredung am anderen Ende der Welt«, heißt es bei Tania Blixen.
Wenn Safariteilnehmer abends ins Camp zurückkehren, durchgeschüttelt von einem Tag im Allradwagen, erschlagen von den Eindrücken, wirken sie oft dennoch nicht sonderlich erschöpft. Dann fällt oft dieser Satz: »Es ist so eigenartig, ich fühle mich hier zu Hause.« Markus Borner lebt in Ostafrika, er hat dies oft gehört. Der Leiter des Projekts »Afrika« der Deutschen Zoologischen Gesellschaft führt in der Serengeti die Arbeit in der Tradition Bernhard Grzimeks weiter, beschäftigt sich mit Parkunterstützungsprojekten und genießt es ansonsten, wenn abends beim Gin Tonic Hippos und Zebras vor dem Haus vorbeiziehen,»pure Lebensqualität« nennt er das. Über die heimatlichen Gefühle, die Afrikabesucher überwältigen, wundert er sich nicht. »Wir kommen ja alle von hier.« In Ostafrika, der Wiege der Menschheit, lernten wir den aufrechten Gang, waren fruchtbar und mehrten uns, machten uns die Erde untertan, strömten aus der Olduvai-Schlucht heraus in die Welt, »so wie die Tiere da auswandern, sind auch wir ausgewandert, vor hundertzwanzigtausend Jahren, nur sechstausend Generationen weit weg, das ist nicht viel«. Der promovierte Biologe glaubt, dass diese Heimat in uns blieb. »Gehen Sie doch mal in einen Stadtpark in München oder London, wir bauen uns doch immer eine Serengeti: Kurzgrasrasen wie in der offenen Savanne, große Bäume mit Abständen dazwischen, auf die konnten wir raufklettern, auf der Flucht vor den Löwen.«
Neben nie geahntem Heimatgefühl wecken Safaris weitere Emotionen, an die wir sonst nicht so einfach herankommen. Nicht nur sensible Gemüter befällt Ehrfurcht und Demut, dass es diese Tiere noch gibt, sei es ein einzelner Elefant oder eine Million Gnus, die durch die Ebene ziehen. So wird die Begegnung mit der großartigen Tierwelt auch eine Begegnung mit den eigenen Instinkten, wird die Safari – was auf Suaheli nichts anderes bedeutet als Reise – auch zu einer Reise ins Ich. Es sei nicht verschwiegen: Im Ich wohnen auch düstere Mächte. In Jagdcamps wird nach dem zweiten Whiskey viel erzählt, und es geht nur um das Eine: töten. Kameras ersetzen das nicht, eine Fotosafari hat wenig mit einer Jagdsafari gemein. Andere zu töten ist die größte Macht, die der Mensch hat. Für den Abschuss eines intelligenten Tieres bezahlen Jäger – fast ausschließlich Männer – horrende Summen. Auch sie führt die Reise nach Afrika in eine archaische, vorzivilisatorische Vergangenheit zurück.
Auch ohne Jagdgewehr ist der Tod ein Bewohner der Savanne. Das Fressen und Gefressen-Werden führt dem Städter den Kreislauf des Lebens vor Augen, der Tod wird etwas Normales, wir begreifen uns als Teil des Systems. Der Wildtierfotograf Frans Lanting war oft Zeuge des Todes von Tieren. Die Grausamkeit der Natur habe ihn überwältigt und seine Fotografie für Jahre bestimmt, »dieses Erlebnis sinnloser Gewalt, das Fehlen jedes Mitgefühls, der helle Wahnsinn – grandios. Natur, wie sie sein muss. Grandios und katastrophal.«
Afrika wird nicht nur von großartigen Tieren bewohnt. Manch einen befällt ein schlechtes Gewissen bei der Vorstellung, auf den schwarzen Kontinent zu reisen. Nirgendwo anders liegen Garten Eden und die Hölle auf Erden so dicht beieinander. Fast jeder Weiße hier ist ein Nachkomme von Kolonialisten und Eroberern. Seine Vorfahren haben Afrika unterjocht. Urlaub machen inmitten von Elend, Rassenunruhen und Epidemien? Die Sorge ist berechtigt, doch die teure Luxusunterkunft – mitunter im Zelt, noch ein Tribut an den nomadischen Beginn der Menschwerdung – bringt ordentlich Geld in arme Länder. Die Wildreservate in Tansania besuchen jährlich eine halbe Million Menschen, sie lassen eine halbe Milliarde US-Dollar liegen, das schafft zwanzig Prozent des Bruttoinlandsprodukts des Landes. So werden der Schlaf in weißem Linnen, der Cocktail auf der Holzterrasse mit Blick zum Wasserloch und edle Küche unterm Sternenzelt zur guten Tat.
Wenn Sie also in Ihrer Lodge sitzen, den Geräuschen der Wildnis lauschen und zwischen Ehrfurcht und Entsetzen schwanken bei der Vorstellung, ein Löwe könnte es Ihnen gleichtun und sich einen Sundowner genehmigen, dann stoßen Sie ruhig einmal auf Dr.Bernhard Grzimek an. Er dachte schon 1959 an Sie: »Nicht heute oder morgen, aber in drei, vier Generationen, wenn man Bolschewismus und Kapitalismus längst vergessen hat, werden vielleicht viele Menschen froh darüber sein, dass sich in unseren Tagen jemand um die Tiere Afrikas Sorgen gemacht hat. (…) In hundert Jahren werden Chruschtschow und Eisenhower, werden unsere politischen Sorgen und unser Hass nur noch in Geschichtsbüchern ein Buchstabenleben führen. Aber ob dann noch Gnus über die Steppen stampfen und nachts Leoparden brüllen, das wird den Menschen immer noch etwas bedeuten; gerade deshalb, weil sie noch viel mehr dazu verdammt sein werden, in riesigen Betonstädten zu leben.«
Zu Hause haben wir uns in der Enge eingerichtet, rasen durch das Leben wie eine unüberschaubare Herde von Gnus auf der Flucht. In Afrikas Weiten übermannt uns die beeindruckende Leere. Wir sind angekommen. Die bei Weitem längste Zeit unserer Evolution haben wir gemeinsam mit uns umgebenden Tieren verbracht. Zurückgekehrt zu den Weggefährten unserer Vergangenheit erfasst unser Herz ein Fernweh, nicht nach einem Ort, sondern nach einer versunkenen Zeit. Wieder zu Hause, jenseits von Afrika, werden wir versuchen, diese Wehmut zu lokalisieren. Aus tiefen Träumen steigt Heimweh auf, Heimweh nach der Serengeti, nach der offenen Savanne mit den Bäumen, die uns vor den Löwen schützen.
Barbara Schaefer
Er drängt darauf, morgens um fünf Uhr zum morning drive rauszufahren. Er will die Elefanten im frühen Licht sehen, wenn noch Tau auf den Gräsern liegt. Mit Geduld und mildem Lächeln erfüllt der Lodge-Manager ihm seinen Wunsch. Am ersten Morgen. Denn er weiß ja, damit hat es sich erledigt. Denn was der Hardcore-Safarista noch nicht weiß: Um fünf Uhr ist es in den Ländern in der Nähe des Äquators zappenduster. Mag sein, dass da die Leoparden auf Lauer liegen – doch man sieht sie nicht. Eine Untergruppe der Hardcore-Safaristas bildet der Ausgestattete. Er reist komplett neu eingekleidet an. Hat sich Schuhe, Hosen, Shirts und einen Hut gekauft. Die Outdoorläden seiner Stadt arbeiten mit guten Verkäufern. Allein: All seine Kleidung ist zu lang, zu warm, zu wasserabweisend. Er gart im eigenen Saft. Er ist ein Frischling in der Natur. »Frischfleisch«, sagen die Angestellten der Lodge.
Am liebsten bucht der Fotograf einen Jeep samt Guide für sich allein. Dann kann er diesen kleinen Vogel mit den blauen Federn und dem gelben Schnabel, dessen Namen er auf Englisch, Latein und Suaheli weiß, ausgiebig fotografieren. Wenn es der Guide erlaubt, steigt der Fotograf aus. Dann steht er wie ein Baobab in der Landschaft, die Kamera geschultert. Das Objektiv groß wie eine Panzerabwehrrakete. So ein Rohr. Sein Dasein hat etwas Martialisches. Das Klicken der Kamera klingt wie Maschinengewehrfeuer. Rattattattattat. Mit den sozialen Netzwerken hat die Fotografiererei auch auf Safaris zugenommen. Am liebsten wäre den Gästen ein Jeep mit WLAN, um den Löwenschnappschuss sofort auf Facebook posten zu können. Da rümpft der Fotograf die Nase. Er hat kein Smartphone, er knipst nicht. Er fotografiert.
Ein Lodge-Betreiber charakterisiert das Paar so: »Safari war immer mein Lebenstraum«, sagt er. Sie sagt (im Jeep): »Dauert es noch lang?« Abends, beim Weinglas-Kling-Klang auf der Terrasse, fügt sie hinzu: »Ich hab meinen Mann noch nie so relaxed gesehen.« Am ersten Tag laden alle andauernd ihre Smartphones, Tablets, Computer auf. Irgendwann vergessen sie es fast. Die Männer haben Listen, sagt der Lodge-Betreiber. Und sie sagen morgens zum Fahrer: »Ich will einen Löwen, eine große Antilope und diesen grünen Vogel.« Der Fahrer sagt: »We will see«